mardi 12 juillet 2016

La dernière mamie

L'ordre des choses dira-t-on.
92 ans et partie sans souffrances. C'est loin des 51 et des longues semaines de combat.
Des flashs, des étincelles, tous ces souvenirs enfouis de l'enfance, quelque part, plus ou moins loin, qui resurgissent. 
Les journées ensoleillées au terrain où vous posiez vos deux caravanes et les deux auvents pendant trois, quatre mois, aux beaux jours.
Cette balançoire et surtout la petite carriole qui servait à transporter les branchages ou les parterres de fleurs fanées mais dans laquelle on sautait et que l'un de nous, avec les frangins, tirait. Entre deux, on venait se désaltérer sous le auvent, vous étiez avec papa et maman, un tonton, une tata et plus souvent avec encore d'autres personnes. Mamie montait sur la petite marche pour aller dans la caravane nous rapporter une boisson fraîche du petit frigo, ou bien elle se rendait directement à l'extérieur, sous la caravane, où elle gardait les boissons au frais dans une bassine recouverte de torchons.
En juillet, il y avait le Tour de France sur la petite télé en fond sonore.
Il y avait aussi cette odeur bien particulière des journées d'été, des journées passées à prendre le temps sous le auvent où il faisait toujours tiède.
Cette odeur qui me rappellera toujours un coin de mon enfance.
Comme les bijoux en or, avec des perles, qui m'ont toujours fait penser à toi, même plus grande aujourd'hui.
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